我总在奔赴远方的途中，忽然就想起故乡的雪。风掠过肩头，带着几分料峭的寒意，却没有半粒雪籽扑落脸颊，恍惚间，我还是跌进了记忆里那方落满白雪的庭院。

那是被雪铺满的旧时光，天地间白茫茫一片，连檐角的蛛网都缀满了晶莹的碎屑。父亲握着竹帚，一下一下清扫着院中的积雪，竹帚划过雪地，发出簌簌的轻响，像岁月在耳边低语。他的脊背挺得笔直，仿佛能扛起整个冬天的风雪，落雪落在他的肩头，积成薄薄一层白霜，他却浑然不觉，只是偶尔呵出一团白雾，搓搓冻得发红的手，眉眼间满是温和。那时的父亲，鬓角还未染上霜华，眼角的皱纹也浅淡得几乎看不见，他的身影在雪色里，是那样挺拔而可靠。

庭院的另一角，母亲守着一方灶台，烟火气袅袅娜娜地漫出窗棂。铁锅烧得滚烫，菜籽油滋滋作响，母亲握着锅铲，手腕轻轻翻动，金黄的蛋花便在锅里舒展开来，翠绿的青菜也染上了油亮的光泽。饭香混着暖意，顺着风飘满了整个院落，连飘落的雪花，似乎都被这暖香熏染得温柔起来。母亲的侧脸映在跳跃的火光里，眼角没有细密的纹路，嘴角噙着淡淡的笑意，她时不时抬头望向院中，目光落在笑闹的孩童身上，满是化不开的柔情。

弟妹们早耐不住冬日的清寒，裹着厚厚的棉袄，在雪地里追逐打闹。他们的小手里攥着雪球，奔跑时，棉靴踩在雪地上，留下一串深浅不一的脚印。笑声清脆得像檐角的风铃，漫过满院的清寒，惊起了枝头栖息的麻雀。他们蹲在墙角堆雪人，胡萝卜做的鼻子，煤球嵌的眼睛，再给雪人戴上父亲的旧棉帽，围上母亲的花围巾，一个憨态可掬的雪人便立在了雪地里。那时的我们，都是绕在父母膝下的孩童，不知愁滋味，只晓得在雪地里撒欢，以为这样的日子，会像院中的老槐树一样，岁岁年年，永远不变。

阳光穿过云层，洒在雪地上，折射出细碎的光芒。父亲扫完雪，便站在一旁看我们嬉闹，母亲端出刚蒸好的红薯，热气腾腾的，剥去焦香的外皮，里面的果肉金黄软糯，咬一口，甜香便漫过舌尖，暖到心底。我们围坐在小桌旁，人手捧着一个红薯，吃得满脸都是碎屑，父亲母亲看着我们，眉眼弯弯，笑意里藏着岁月静好。

后来，岁月的风呼啸而过，吹落了枝头的雪，也吹散了庭院里的孩童。我们各自背起行囊，奔赴不同的远方，有人南下，有人北上，像蒲公英的种子，散落在天涯海角。曾经的庭院，渐渐落满了尘埃，父亲的脊背不再挺拔，被岁月压弯了弧度，鬓角的白发也愈发醒目，故乡的雪依旧会年年飘落，他却再扫不动满院的积雪，只能坐在檐下，望着漫天飞雪发呆。母亲的眼角爬满了皱纹，灶台边的烟火气依旧，却少了几分热闹，她炒的菜还是当年的味道，只是餐桌旁，总是空着几个座位。

如今，我在异乡的街头，迎面吹来的风带着寒意，天空却干干净净，没有一丝雪的踪迹。我站在原地，望着灰蒙蒙的天际，忽然红了眼眶。故乡的雪，还会年年如约而至，旧时的暖意还在，只是庭院里的孩童，早已散落天涯。那些回不去的旧时光，像被雪封存的琥珀，藏在心底最柔软的角落，每当寒风吹起，便会漾出温暖的光。

这光，裹着浓浓的乡愁，也裹着淡淡的怅惘。它岁岁明亮如初，照亮我奔赴远方的路，也告诉我，无论走多远，故乡的庭院里，永远有一场落雪，一缕饭香，和一双盼我归来的眼眸。

作者：王永宏

单位：五总队

一审：王跃

二审：周丽娜

三审：谭敏